Das Tripas

Santo André, ABC fuliginoso paulista, é um lugar de sobe e desce.

Morros. Colinas. Declives. Romeu arrasta a carroça ladeira acima.

Pesada?

Não. Pesado.

A carroça vazia. Ele cheio.

Romeu sabe o que tem que perpetrar.

Sísifo. Atlas. Cristo.

Pode escolher.

Romeu leva o mundo nas suas costas, a Rocha de Sísifo, o Céu de Atlas e a Cruz de Cristo, metaforicamente e realmente, se quiser consumir, se quiser comer, se quiser ser, se quiser existir, Romeu carrega o carrinho nas suas costas, pois o velho é carroceiro e cata latinha.

(E outros recicláveis.)

Agora, você, leitor, de posse de seu mito preferido, sigamos.

Ele vira a esquina na travessa para encontrá-los.

Antes de ser um consumidor, Romeu é um homem. E um homem faz o que tem que fazer.

E vai fazer.

Lá estão eles.  Os vagabundos. Sentados como sempre no degrau da viela. Tão dedicados ao nada!

Ás vezes, soltam pipa. Moço de 18 anos soltando pipa, correndo atrás de pipa, invadindo quintais, brigando com menino menor. Batendo nos menores. Olho roxo. Dente quebrado. Tudo por uma pipa. Às vezes, puxando fumo, malditos maconheirinhos!

Filhos, netos, bisnetos de imigrantes. Italianos, mineiros, nordestinos, nessa ordem de ocupação territorial. Se se diferem em origens, unem-se ao serem também filhos do proletariado. Metalúrgicos, operários, pedreiros, pintores, mecânicos. Os quais numa geração ascenderam para a classe média e, hoje, olham para o passado com pudor, feito se em suas raízes vicejasse a nódoa da vergonha, de provirem de uma imunda e intocável casta.

Também se unem em mais de uma qualidade que os torna um grupo sem deformidades: A estupidez. 

Unidos na força da falange, sentem-se fortes sendo um e não sendo ninguém (se não fossem preguiçosos e prestassem atenção nas aulas de História, talvez usassem camisas pretas italianas ou a verde oliva tupiniquim), e por isso bulem com as pessoas.

Mexem com os passantes.

Nem todos.

Apenas com os que merecem.  As meninas bonitas, pecaminosas na beleza. Os viados, por serem perigosos com seus paus e cus soltos por aí. Os fracos de todos os tipos. Os pobres. Os mendigos.  O carroceiro.

Já mexeram com o Romeu.

Xingaram. Zombaram. Tacaram coisas. E uma vez até pularam dentro da carroça enquanto ele puxava desavisado.

Quando era com ele, Romeu suportou.

Ascético, não esboçou nada que denotassem raiva, mesmo porque não havia raiva.  Coisas da vida. Existiam pessoas como ele e pessoas como os garotos.  Só isso.

Todavia, a conformidade naufragou quando mexeram com sua Julieta.

Que fique claro que sua esposa não se chamava Julieta. Era Dirce, mas ele era Romeu, o queijo, e Dirce, sua goiabada. Um casamento tão gostoso quanto a guloseima.

Dirce, como Romeu, mais do que Romeu, era uma presa perfeita.

Era mulher, pobre e velha. Passava arrastando seus chinelos em sua touca de lenço de cetim na rua deles. Na rua deles! Uma provocação para a cretina índole dos rapazes.

Obviamente, disseram impropérios. Como Romeu, ela não demonstrou constrangimento.   Depois, alisaram os caralhos sob as bermudas. Ela quase chorou, mas não desabou. Na terceira vez, a derradeira, tacaram uma pedra.

O objeto voador atingiu a cabeça da velha, que quase caiu. Quando o violeta brotou em sua face, não teve como segurar as lágrimas e as ofensas. A molecada caiu na risada. No deboche. Nas ameaças.  Dirce fugiu. Foi para casa e esperou o marido, entre a raiva e o medo, temendo a reação, as consequências.

Ela ocultara a mágoa do esposo, porém, o roxo do ferimento não permitia mascaramentos. Quando o carroceiro adentrou ao barraco, viu e se alarmou. Dirce disse que não era nada, que caiu e bateu no não-sei-no-quê. Romeu não é bobo e a azucrinou em busca da verdade. Que numa hora saiu numa erupção chorosa.

Armado com a raiva, o homem deixou a mulher sozinha em busca de punição. Andou pelas ruas até dar de fuça com alguns daqueles pestes coçando o saco numa esquina. Sem erguer os punhos, sem tocá-los, destruiu-os com a mais bela descompostura. O sorriso dos vagabundos murchou e eles ouviram a bronca em silêncio, constrangidos, humilhados e, quando Romeu terminou, ficaram os olhos lacrimosos.

Romeu, tendo vomitado o que o carcomia, virou as costas e se foi.

Não sumiu, sem antes ouvir de um dos garotos.

_ Véio filha da puta! Vamo contar tudo pro lindão.

Lindão era o líder dos folgados.  O maior, o mais brigão, o encrenqueiro-mor, diziam que tinha até passagem na polícia.

_Conta!

Respirou fundo.

_Pode me rabiscar com quem cês quiserem!

Romeu foi cuidar da esposa e deixou a molecada blasfemando sozinha, eles que não tiveram coragem de interrompê-lo.

Os apóstolos contaram ao seu messias. Logo, correu nas bocas que o Lindão, para manter a moral dos camaradas, queria pegar Romeu. O que faria seria uma incógnita, apesar das muitas, violentas e imaginosas especulações.

Dirce se apavorou. Temia pelo marido. Romeu, apenas a acarinhava e dizia que não era nada.

_Nada? Esse Lindão é coisa ruim.

_Tsc! É um cagão como os outros.

Era? Não se sabia. Talvez fosse um tremendo malfeitor, talvez fosse só um bosta.  Porém, no bairro a conversa cresceu e, para alguns, Romeu já estava morto.

O morto resolveu conferir o caso com o carrasco.

Romeu pára.

Adiante, a molecada matraqueia nos degraus de cimento. Emudecem ao verem, depois o murmúrio.

Cochicham.

O corpo de gente se abre para a passagem do rapaz alto e barbudo.

Lindão, homem já feito, mas leva a vida de moleque, sem trabalhar, sem estudar, furtando coisa ali, arrumando briga lá. Como se fosse para compensar a malandragem juvenil a qual ainda está preso, deixou crescer a barba e ser mais velho aos olhos dos outros.

Os outros. Os outros são muito importantes para Lindão. Ser o líder da matilha de vadios das ruas vizinhas é o que entendia como o topo de tudo aonde poderia chegar. Não que houvesse algo mais no mundo e ele não se achasse capaz de outra obra. Para ele não há mais nada, além do respeito e o temor daquela meninada desencaminhada.

Soube da esfregada do velho sobre seus meninos. Providências urgem, pois um fato anterior já ameaçava minar a autoridade do voivoda das vielas.

Certa vez, sentou sobre o muro e ordenou a uma senhora em seu quintal que pegasse uma jaca da arvore para ele. A velha recusou e o pilantra se emputeceu. Descarregou intimidações e insultos. O barulho fez emergir do nada o filho da velha, um gordo baixinho com cara de mau. Somente com o olhar e umas três palavras, o homem desmontou a macheza do garotão, que pediu desculpas e saiu rapidinho. Sem jaca e sem brio.

Histórias tomavam galope naquela vizinhança e não tardou para o causo cavalgar o vento. Os meninos começaram a debater, às suas costas, se Lindão não era mais o mesmo campeão de antes.

Lindão sabia que seu poder era questionado e medidas eram necessárias para a manutenção da ordem. O velho era perfeito. Amedrontaria-o com seus olhos fixos e palavras rudes, se necessário, meteria um sopapo, pelos cálculos bastava um para derrubá-lo, e seria o rei da rua de novo.  

Isso!

A figura de Lindão se destacou da meninada.

Romeu não se mexe.

Aos olhos de um covarde, Lindão seria um colosso entre os anões que o seguiam.

Romeu o espera.

Lindão avança.  O jovem estaca a frente do idoso.

Silêncio.

_Que merda você falou pros irmãos?

Romeu não responde.

_Por que não fala pra mim, agora?

Romeu sorri.

_É tudo irmão seu?

_Você é um velho muito folgado!

_E ocês tudo covarde por tacar pedra n a minha velha.

_Cai fora daqui, se não te quebro a cara. Aliás, não quero mais ver a tua carroça suja por aqui

_ Não. A constituição diz que eu posso andar aonde quiser.

_Constituição?

Lindão ri.

_ Enfia a constituição no cu, veio do caralho! Você não passa mais por aqui.

_ Passo sim.

_ Se passar, sabe o que acontece?

_Não faço ideia.

_Tu morre!

Ah!

Romeu esperava pela deixa. No fundo, estava dividido. Uma parte queria, outra não. Deixou para o destino decidir a vitória de qual hemisfério  nessa guerra moral.

_Entendeu, seu merda!?

Tranquilamente, retira o canivete do bolso.

_Ei!

Saca a lâmina.

  _Calma aí, tio.

O tio está calmo. Com tranquilidade de um artista marcial, encrava a arma no tronco de Lindão, um pouco abaixo da caixa torácica, e a desce abrindo o bucho num corte reto.

 Quando as tripas do valentão pousam no asfalto, os meninos saltam, gelam e fogem, deixando o líder cair finado no chão. Solitário, na companhia de seu estripador.

Romeu, então, abandona a carroça.

Vai até o barraco, manda a mulher fazer as malas e se vão. Talvez para a casa do irmão dele na Bahia ou dos pais dela em Goiânia, não se sabe, a polícia não procurou saber, não com muita energia, afinal, o morto era um tranqueira mesmo e sua morte uma benção para a vizinhança.