Desinteresse.

Em pé.

Pulsando forte cardíaco o caralho, um músculo a bombar líquido vivo, meto minha carne dentro dela, castigando-a em desamparada e bela agonia, enquanto seguro seus cabelos castanhos, pintados de ruivo vagabundo, para ela não despencar no chão.

Contorcem os bracinhos.  Os dedos se abrem em leque. Paralisam.  O trejeito é espasmódico. Movimento cristalizado de uma criatura flagelada, fotografada. 

Profiro:

_ Espera.

Esporo. Termino. Deixo-a cair feito coisa usada. Sem interesse.

_ Mais?

Digo por dizer. Quase retórica. Quase consideração.  A reposta,  sempre sei.

Safada. Saciada. Criança sadia. Muxoxa, condena-me.

_ Malvado.

Massageia  dodói o regaço.

_ Tá doeeeendo. Depois ,que tal?

Sem tempo.

_ Tenho compromisso.

Pego as meias. Arrumo-me. Antes de por a calça, abraça-me por trás, como se não restasse mais nada. Talvez seja verdade.

_ Tempo nem pro um amorzinho?

Ela confunde.  Amor é para seu marido. Alcoólico e diabético bateu a moto no oficio de motoboy. Com mil pinos de aço cirúrgico emergindo da perna, incapacitado, broxa por tempo indeterminado.  Aqui, o café é sem açúcar e de metal é só o coração.

Sempre restrito ao gozo entre quase amigos.

Queixo no meu ombro.

_Hummm?

Sorrio uma mentira e a beijo para abater logo a situação.  Quero-me livre.  Ósculo forte. Ventosa de molusco.  Ventosa bucal de uma lampreia que parasita outro peixe. Quero ir embora.  Amolece na minha boca e eu boto minha perna entre as dela.

_Esfrega.

Tímida, sinto pouco a vagina.

_ Esfrega, cadela. Deixa o seu cheiro.

Ela pira. Ela é uma pira. Agarra-me e se esfola.

Não resisto:

_Late.

Reluta. Um cisto de dignidade.  Tarde demais.  O seu cabelo é meu de novo.  É indigna:

_La-te, cadela.

Vem lá do fundo o que tem que vir. O começo é um auauzinho e morre num uivo fino de um lobisomem capado, enquanto desliza deixando um rastro de lesma em minha perna.

_ Agora , vou.

_ Vai...

Beijo-a, agora inventando meiguice, e saio.

_Vai com Deus, amor.

_ Fica com ele.

Na porta do motel, pulgueiro  de costume para serviços rápidos  de prostituição de mulheres que  sobreviveram demais a profissão, eu, que  nunca fumei, penso em fumar para fazer pose de gente interessante para mim mesmo.

Como se resolvesse.

Penso melhor. Penso em câncer. Penso no homem  morto de Marlboro.

Sinto-me nostálgico a respeito de velhas propagandas de TV e me vou.

Desinteressado.