Vagabunda

Certo dia, o esposo com ódio, dedicação e uma faca escreveu “vagabunda” no ventre de sua companheira, antes e depois de muitas mutilações.

A página de carne não gritou. Cria que ninguém viria ajudá-la, dosando a dor com o conformismo feminino, uma sujeição de santa, uma coragem amazona, a paciência da puta, aceitando-se merecedora do desgosto.

Ela estava errada.

(Nunca se trata de merecer. Apenas é)

Todavia, nenhuma alma veio refutá-la.

A vida pingava aos poucos, quando seu talhador, após uma parada para o cigarro, voltou aos berros. O som trovejante de sempre.

_Eu não queria fazer isso!

Mentira. Fez porque houve vontade. Antes de qualquer verbo, vem o querer. E, querendo, o fez.

_Tudo culpa sua!

Sim. Culpa dela. Também. Não por ter burlado o contrato nupcial selado por Deus. Nenhuma galhada brotou daquele crânio, apesar da sensação de chifres fantasmas. A moça era culpada por ter escolhido a ele e ele era culpado por sê-lo assim.

(Isto é, se nos esquivarmos da indiferença da natureza e abraçarmos alguma moral que  cuide  bem da igualdade entre os  pares)

Ela o amava, mesmo sabendo ser furioso, quase maligno, um câncer como parceiro, e o quis, a despeito de todo perigo à carne e à alma a orbitá-la.  Já o homem a tomou para si, mesmo dono da ciência do quão nocivo era, apesar de amá-la e querer, talvez, o melhor para a amada.

Então, se há responsabilidade ou, quiçá, culpa era tanto do algoz quanto da vítima.

_O que eu vou fazer?

_Você, eu não sei. Eu... Eu vou morrer.

O anúncio da morte  da esposa era uma vingança. Ou simples retribuição. A paixão entre os dois oscilava entre amar e odiar e era de idêntica qualidade quanto à potência nos apaixonados.

_Não!

_Não?

_Não... Você não pode morrer.

Sabia ela que não que o temor de seu consorte homicida não se devia a ameaça de ser punido pelo assassínio que se completava, mas sim de não mais tê-la.

Quem ele iria amar? Quem ele iria odiar?

Assim, com um sorriso, ela goza a morte.

A qual veio devido á falência do corpo.

Ele... Só, tão só, desesperou-se.

_Vagabunda!

Entre lágrimas e um nariz escorrendo, chutou-a. Socou-a. Esfaqueou-a. Como se a violência tivesse o efeito reverso que sempre teve e a revivesse. Trouxesse-a de volta para dar fim àquele horror a violá-lo. Em vão.  Sem ressurreição.

O jogo entre o homem e a mulher terminou.

 Enfim, ele a perdeu.

 Ela ganhou.